День Победы

Сам он родился в Белоруссии в 1940 году и во время оккупации остался жив, собственно, из-за малого возраста.
Много детей из их деревни, тех, что постарше, уехали в телячьих вагонах в немецкие лагеря и не вернулись уже никогда. Его дядя был партизаном — тем самым, классическим, что прятались в лесах и взрывали поезда с техникой. Мой друг прочел столько документальных исследований, публицистики и художественных произведений о Великой отечественной, что на добрую библиотеку хватило бы. Что может заставить человека гоняться за какой-то новинкой, вникать в дискуссии военных историков, сидеть за полночь, не в силах оторваться от книжных страниц? Только одно — искренний интерес. Нет, даже не интерес — слово какое-то легкомысленное, невыразительное. Скорее, потребность. Такая же, как у всех — в воздухе, в воде, в движении.
Это должно идти изнутри. Можно знать, кто командовал первым Украинским, а можно и не знать. Не в этом совершенно дело. Для меня день Победы — великий и трагический праздник. Великий — потому что я отлично сознаю: не будь Победы, могло бы не быть меня. По вполне определенным причинам. Счастье, что мой отец вернулся с фронта живым и здоровым, что его молодой могучий организм справился с тяжелым ранением в сорок третьем. Трагический — потому что чем больше мы узнаем о минувшей войне, чем больше фактов проясняется с рассекречиванием наших и не наших архивов, тем тяжелее на душе. Потому что чей-то бессмертный подвиг, как правило, оказывается результатом чьих-то роковых ошибок. Историки постоянно открывают нам новые трагические подробности. И ты до боли явственно осознаешь, что павших смертью храбрых могло быть на многие миллионы меньше. Но история частицы «бы» не приемлет — было так, как было.
Этот день в нашей семье отмечался, отмечается нерушимо и будет отмечаться всегда. Может ли быть иначе? Праздник этот свят, кто бы что ни утверждал. И никакой пафос, если он искренен, здесь неуместным не будет. Вот только… Не опошлить бы…