Аналитика в стиле рэп: Владимир Рерих о заключенных, Астане и клонировании

Жила овечка, спалили в печке.

Кусачая, злая была, как собака. А как же ее не понять, однако?

Долли была просто овца. Не жираф с лица и не слон. У нее не было даже барана отца, потому что она – клон.

На свет явилась без божьей воли, избави нас от такой доли. Прости, Долли. А кто виноват – ищи ветра в поле.

Двадцать лет незаметно прошло, поутих овечий кураж. Умники говорят – фуфло этот ваш оживляж.

Зря возрадовался, говорят, дурак-человек, вознамерившись жить мафусаилов век. Посулили ему сделать заново весь организм, для чего не потребуется даже простой онанизм. Отныне, дескать, грош цена человечьему семени, теперь дорога дана иному племени. Допустим, скопытился, дал дуба, усоп. Не торопитесь трамбовать его тушу в гроб! Возьмите с волос хоть перхоти граммчик, суньте в живую клетку, и вырастет новый адамчик. Точь-в-точь какой был.

Такой же дебил.

И этой науке – низкий поклон, он снова живет, он не зомби, а клон!

Но бог не фраер, он правду видит, он заботой своей никого не обидит. Он строго следит, чтобы все человеки в урочный час склеили веки. Без мук и без боли.

Хеллоу, Долли!

В Астане 6 июля выпал снег. В тот же день столица дождалась миллионного жителя

Народ честной накрыло волной. Город гудит как встревоженный улей: в столице пурга 6 июля! Вот это да. Хотя, если честно, разве беда? Но в общем, конечно, не ерунда.

Особенно, когда – ах!

Население прирастает как на дрожжах.

Это он, это он, астанинский миллион.

Откуда дровишек свалилось, начальники? Имеем детишек, мы тоже не чайники. Бывает, и тяпнем, но не алкоголики, ведь люди не могут плодиться, как кролики?

Ответил начальник: проколы статистики. Она посчитала все жухлые листики, весь снег прошлогодний, бутылки, окурки, от бубликов дырки, колбасные шкурки, сочла все заначки, в стакане чаинки, откаты, зарплаты – до крайней тиынки, но не просекла: есть же всяческий сброд. Который порою сойдет за народ. И всякая там лимита без прописки теперь тусанется без всякого риска, собьется, раз надо, в лихой батальон и родине даст столичный миллион!

Вот такая пурга.

Ага.

Заключенные одной из колоний 6 июля провели флешмоб. Маршировали колоннами в виде цифры 6

– Алё, уркаганы, зеленка вам в лоб! Кончай чифирить, выходи на флешмоб! Отставить чесаться, курить и плеваться, короче, братва, надо грамм постараться. Хорош матюкаться, паяльник вам в рот!

Нет, ну что за народ? Будем такой городить огород: называется флешмоб, мать его чтоб…

Откуда я знаю, что это за хрень, я тут припухаю ночь и день, вокруг только урки, отстал от культурки. Кончайте злить мое настроение, флешмоб – это отрядное построение, ну типа парада.

Колония, ты этому разве не рада?

Хорош быковать, канайте на плац, а то я вам сделаю полный абзац! Клифты с номерами, тупые наколки – футболками спрятать, напялить бейсболки. От ваших понтов куражу – с ведерко. Немедленно строиться в виде шестерки!

Чё, кто-то не понял? Ну, это жесть. Я же сказал: в виде цифры шесть!

– Начальник! Ты мерил температурку? Братва не ведется на стремную дурку. Ты, мусор, рамсы не попутал, по ходу? Ты чё предлагаешь блатному народу? Мы зеки, маньяки, ворюги и жохи, но только не лохи, начальник, не шохи! Чмори нас как хочешь, хоть по лбу, хоть в лоб, да только не катит твой мутный флешмоб! Ты свистни своих молодых вертухайчиков, на вышке торчащих задроченных мальчиков, ты чмошных своих позови мусоров, которые доят тощих коров, они тебе сбацают: от и до!

А мы – за амнистию или УДО. Короче, мы стырим тебе построение. А ты нам – досрочное освобождение. Начальник, прикинь, это, что ли, цена? Как знаешь, хозяин. Тебе же хана. Твоя забота – захавать лайки. А мы срока дотянем за пайки…

Не ведаю, братцы, чем кончились терки. Но видел: построились в виде шестерки.

Такие дела творились в июле. Российский футбол оттянулся в загуле. Подросток-целитель сыскался в ауле – камчою врачует хворый народ. Никто и никак в толк не возьмет: что было, то сплыло, зачем с таким пылом все эти мадамы поведали нам пикантные драмы? Кто тихо шептал, кто орал во всю глотку – меня в прошлом веке щипнули за попку! Военный пикник на развалинах блока, Варшава грозит: не боись, Европа! Блэр повинился, Эрдоган извинился, все твердят, что мир изменился, баррель то пуст, то настолько же полн, к понтийским берегам прибивает резиновый чёлн, фунт худеет, бакс набирает вес, у каждого свой политический интерес, пожившая леди штурмует Белый дом, ее соперника не берет никакой лом, руссо туристо ликует: Турция снова наша, ее берега по-любому Крыма краше, да и какая, простите, Анталья, коли туда не ступит эта Наталья…

Планета кружится, солнце ярится, давит на темя.

Лето в разгаре, люди в угаре.

Цезаря время.

Алматы